N°71 DU TOP 100 DES MEILLEURS THRILLER DE BEPOLAR

Prisoners

Avec : Hugh Jackman, Jake Gyllenhaal, Viola Davis, Maria Belo
Année : 2013

De quoi ça parle ?

Dans une banlieue pavillonnaire de Boston, deux fillettes de six ans disparaissent. L’enquêteur Loki pense qu’il s’agit d’un kidnapping et appréhende très vite un suspect. Sans preuve, ce dernier est cependant relâché. Keller, le père d’une des deux fillettes, cède à une profonde colère qui l’amène à se lancer dans une course contre la montre sans pitié…

C’est culte parce que…

L’innocence est presque un lointain souvenir dans Prisoners. Ici, les pères poussent leurs enfants à abattre un animal à l’adolescence, tandis que les plus jeunes traversent l’horreur en guise de parcours initiatique. Tous les protagonistes de cet univers semblent avoir été corrompus à un moment donné par quelque chose, si bien que Prisoners s’apparente plus à un film de genre surréaliste qu’à une radiographie d’une quelconque réalité. Mais il cultive pourtant l’ambiguïté, conserve avec zèle du vraisemblable (comme un cauchemar éveillé), et c’est justement en cela que le long-métrage touche autant.

Le cinéaste canadien insiste beaucoup sur les arbres dans son film. La caméra cadre un tronc de manière insistante devant la maison au moment de l’enlèvement, on voit une branche traverser le pare-brise lors de l’interpellation… les exemples abondent partout et évoquent un paradis perdu. Sous cet angle, le jardin d’Eden se présente comme un bois décharné, amas de branches aux sinuosités fantomatiques – voir l’un des derniers plans sur Loki dans la nuit en surimpression. Monstre d’intensité qui renforce le style de Villeneuve, toujours plus préoccupé par la morale et le religieux. Mention spéciale pour la photographie mathématique de Roger Deakins.

Ce que le film apporte au thriller

Denis Villeneuve remet à jour le thriller dans la droite lignée du Silence des Agneaux et de Seven, mais sans contrarier sa propre esthétique : celle qui contrarie sans cesse l’Amérique – sorte de microcosme paranoïaque et replié sur lui-même – dans ses certitudes (voir l’hymne à la trompette en amorce). Malgré toutes les croix (parfois tatouées) et crucifix qui ponctuent les intérieurs – façon sans doute pour les personnages de se convaincre d’une transcendance dans un monde depuis longtemps gagné par la désolation –, le cinéaste s’attache surtout à filmer un espace déserté par la croyance. Ici, la culpabilité des personnages empoisonne tout. Cette dynamique sécrète un sentiment d’angoisse vertigineux d’un bout à l’autre du long-métrage.